Il n'est pas tout près d'où j'habite, l'arbre d'où viennent mes jus d'oranges pressées. Il y en a deux autres plus près de chez moi, mais c'est celui-ci que je préfère. Pour pouvoir en boire, je dois prendre mon vélo ou le métro. A pied,  je mets environ une heure pour y arriver. Si je fais du lèche-vitrines en cours de route, ça met plus longtemps.

Dans la vitrine réfrigérée, à droite, il y a toujours des bouteilles de 0,5 litre déjà remplies qui attendent les clients. Mais je préfère presser moi-même mes jus d'oranges. En le faisant, je m'imagine être sur l'île de Crète, en train de cueillir, une à une, les oranges resplendissantes, en faisant bien attention à ce qu'elles ne m'atterrissent pas sur le visage ou le crâne et que les grandes épines pointues ne me griffent pas.

Ce robot me fascine. Il fait mon travail et il étanche ma soif. Le jus qu'il me donne n'est jamais acide. Le cerveau ingénieux qui l'a inventée, je me demande combien de jours il a passé dans sa cave, combien de nuits sans sommeil, avant d'aller faire breveter l'arbre qui est devenu le mien.

Je prends souvent deux bouteilles à la fois. Une que je bois sur place, assise sur le banc placé juste devant le magnifique étalage de fruits exotiques, et une pour la maison. Ils ont vraiment du goût dans ce magasin pour mettre en valeur les marchandises et nous faire rêver.

En Afrique, les oranges ne sont pas oranges mais vertes, ou jaunes, ou tigrées de vert et de jaune. Presque tout le temps, je suis tombée sur des acides qui se mangent en plissant tellement les yeux qu'on ressemble à des Chinois. Mais elles sont bien parfumées. Pour soutenir l'économie locale, quand je suis en Afrique, je mange les oranges du pays même si elles ne sont pas toujours très bonnes.

Cependant j'achète quelquefois des oranges du Maroc pour les faire goûter à Ndiass, mon petit gamin. Il a le droit de savoir qu'il y a de la variété sur terre.